Отправлено: 15.07.07 16:01. Заголовок: КОНКУРСНЫЕ РАБОТЫ

Итак, в этой записи мы опубликовываем первые работы, присланные на конкурс. В течение 10 дней, т.е. до 25 июля тоже можете поделиться с миром своими вещами. Очень ждем!
Работы расположены под номерами, как и говорилось в условиях проведения.
Начнем!

 Отправлено: 15.07.07 16:02. Заголовок: Re:

РАБОТА № 1

- Фары…фары… ты знаешь. Какого это о чем-то думать, скучать о чем-то?
- Да…
- А я думаю, нет. Ты не знаешь, что это. Всё твое сознание, все тело изнутри, все внутренности пытаются пробиться сквозь кожу. Нет, они пытаются…они требуют, с каждым мгновением ударяя больнее. Они разрывают тебя. И даже если громко кричать, они не выйдут со звуками, нет… ни за что, понимаешь, НИ ЗА ЧТО!
- Понимаю…
- Да нет, ты ни фига не понимаешь! Видишь фары? Ты думаешь, они нужны для освещения дороги? Нет, ты опять ошибаешься. Каждый из людишек в своей машине едет по своим мелким грязным делишкам, каждый. И им стыдно смотреть друг другу в глаза… Ты еще не уснул?
- Я слушаю…
- Слушай, слушай. Может чему умному научишься! Хотя зачем тебе?
- Пригодится…надеюсь…
- Что, надежда…да, это хорошее слово. Воспевали все, кому не лень. Вот что я тебе скажу, может и глупо, но я дам тебе надежду. Представь, людям на земле нужна она, а я даю ее тебе…Сейчас мы только доедем…
- Расскажи про надежду.
- Рассказать? Хорошо, слушай…НЕ СПИ! Представь, сидит на обрыве маленькая девочка, играется со своей любимой куклой, а океан лениво перебирает блики солнца, ловит их и передает по цепочке, от волны к волне. Но не об этом она думает. Кукла – вот главное сосредоточие ее мысли – прекрасная, с фарфоровым личиком, почти таким же как и у девочки. Конечно. Ей ведь только что сделали подарок. И маленькая девочка сбежала от шумной толпы гостей, надоедливых родственников, вечно треплющих за щеки, приговаривая, какая она уже большая…
- И что дальше?
- Не перебивай! Нет, я не злюсь, выполню твою просьбу – расскажу о надежде до конца… Так вот, сидит девочка на обрыве, играется со своей куклой. Как вдруг поясок на платьице куколки развязывается, и она выскальзывает из рук, падая прямо в океан. Сказать, что девочка расстроилась. Не сказать ничего. Никакая красота поблескивающего лучами солнца океана не отнимет ее мысли о кукле. Это как импульс, переменный ток в проводке, или, как капли дождя, который сейчас –ты слышишь?- барабанит по крыше и капоту машины. Хотя мы едем быстро. Так и в голове той девочки постоянно пульсировала мысль о кукле… Как она прекрасна! Немного успокоившись, воображение рисует бедное фарфоровое личико, которое вылавливают сети рыболовецких судов, и старый моряк стучит ей в дверь, желая вернуть найденное личико. Но держать в руках остатки – не то, что играть с куклой, причесывать ее, поправлять шляпку…
- А где здесь надежда?
- Я просил НЕ ПЕ-РЕ-БИ-ВАТЬ МЕНЯ! Но ты прав, океан забрал у не надежду, как я сейчас заберу ее у тебя…
С этими словами водитель резко повернул руль влево, и машина слетела с размытого от двухдневных ливней серпантина в обрыв, где так мирно и красиво океан играл бликами уже не солнца, а лунного света. Перебирал их нежно, внимая ровному и чистому импульсу дождя.

 Отправлено: 15.07.07 16:04. Заголовок: Re:

РАБОТА № 2

Дождь порвал небо, ведомый весенними отзвуками. Он упал на нас, смывая фальшь со всего, что только знал мир, поскольку ей пропахла практически каждая вещь, каждая душа в этом пыльном и соленом от слез городе.
Неаккуратные струи настигли клоуна, медленно пересеакающего улицу. Смывая его красное нарисованное счастье с лица, обнажили слезы старика, потерявшего себя в бездыханном одиночестве, поселившимся в его мире после смерти сына. Скользя каплями по рукам, заставили выпустить в небо разноцветные шары. Весенние капли не терпят фальшь...

Под строгие раскаты грома слетали с посеревшего асфальта шесть красивых слов «Вика, я всегда буду любить тебя». Это был его последний шанс вернуть ее. Если бы она только прочла строки на утро, то все бы простила. Но дождь спасал правду. Через несколько минут после написания автор спешно отправился за цветами в ближайший магазин. И в такси прогонял в воображении все те же слова...только заменяя имена...одно за другим... А строки тем временем слетали с камня так же легко, как с его уст. Весенние капли не терпят фальшь...

Она стояла на карнизе, отчаянно убеждая его в том, что шагнет в тишину, если ей не дадут шанс поучаствовать в последнем показе. Она громко и жестоко проклинала жизнь, высказывая все свое пренебрежение бытию. Прозрачные слезы неба смочили карниз, по которому столь неосторожно скользнула ее нога. Она рыдая хваталась на его руки, умаляя спасти. Все ближайшие дома впитали в себя ее крики о помощи и желании жить. Весенние капли не терпят фальшь...

Реки краски несутся по улицам города, хотя это не так просто увидеть. Как порой и ту ложь, которую столь искуссно распознает дождь. Это особая краска – краска слов, краска чувств, краска работы, краска блеска, краска убеждений, краска придуманного мира. Весенняя капель пытается не дать всему этому впитаться глубже, хотя что может небо, когда про него забывают?

 Отправлено: 25.07.07 04:08. Заголовок: Re:

Солнышко,
можно ли проголосовать?

 Отправлено: 26.07.07 11:28. Заголовок: Re:

 Отправлено: 11.09.07 21:13. Заголовок: Re:

Работа №3

Весна, или импульс дождя.
Серый переулок. Весенний дождь монотонно стучит по крышам. Не осознавая, что происходит, она медленно идёт вдоль стены, лишь изредка останавливаясь, и опираясь рукой о стену, чтобы перевести дыхание.
Прошло несколько часов. С ночного неба изредка наблюдала луна, теряясь в дымке медленно проплывающих облаков. Запах дождя, испарения, будто бы кольцами обвивался вокруг шеи, так и намереваясь задушить. А ветер был способен лишь задуть огонёк зажигалки, в сотый раз, повторяя «Бросай курить...».
Босыми ногами по лужам... Холодные лужи?! Весной?! Обман. Видимо сердце уже не растает. Дождь с каждой минутой жадно разрывал облака и тоскливо падал на асфальт, сливаясь с мелодией её пульса. В карманах повисли прогнившие от серости мысли, просыревшие от сырости сигареты...
Она остановилась около высокого здания. Одинокие вороны сидели на кресте. И какой-то тайный звук вырывался изнутри них. Церковь. Она села на бетонные ступеньки, обдумывая, куда дальше её поведёт сердце.
Ещё немного... Она резко встала и пошатнулась. Но пошла вперёд. Зайдя внутрь, упала на колени, от многочисленных свечей, благовоний и ликов святых. И начала плакать... Из уст вырывался стон, больше похожий на мольбу дикого зверя.
На утро, придя домой, в постели, по привычке начала искать пачку аспирина... Выпив их, легла спать, чтобы продолжить свои ночные прогулки. Она знала, где-то очень близко...
Очередная пачка сигарет. И вот она идёт всё по тому же пути, зачарованная, будто бы кто-то тянет её за верёвку. Те же ступеньки, тот же обжигающий дождь по новым ранам на теле. Но мгновение... Еле видная знакомая тропинка уходит куда-то дальше.
Психически подавленная она увидела могилу... Ту самую, где когда-то сидела днями. И в миг всё взорвалось внутри. Проснулось. Воспоминания унесли её на тот утёс, где в последний рассвет раскрасил не только небо, но и сердце, трепещущее от прикосновений и объятий. Она вспомнила мелодию ветра и то, как он играл с её волосами. Вспомнила запах летних цветов, который мешался с запахом его духов на её одежде, и опьянял.
Всё это было... Когда-то давно... Прошло больше пяти лет. Но она не забыла. Лишь обманула себя...
Слёзы застыли в её глазах. Ни видя дороги, добежала до церковных ступенек. Властительница-луна появилась на небе и так же быстро спряталась, но успела сверкнуть кроваво-красными глазами. И блеснуло лезвие. Лёгкое движение рук. Шепча молитву и роняя слёзы, она коснулась вен.
Бездыханное тело, пропитанную кровью одежду укрывал дождь... Всё импульсивнее разрываясь в клочья. И с каждой секундой нанося удары на холодное тело. Слеза скатилась со щеки, и, упав в окровавленную ладонь, блеснула от вспышки фотоаппарата...
Да, это было... И запись в моём дневнике будет жить до тех пор, пока в моём сердце будет жить тот импульс дождя с мелодией её сердца.
Случайный фотограф её последних дней жизни...